Солодежня
Что – то, кажется, плещет безбрежно
В этом слове, в раскатистых гласных
В нашем говоре чистом и ясном.
Век семнадцатый строил солидно:
Стены крепки, а свет еле видно
В амбразурах прорубленных окон.
А крыльцо! – Не окличешь порогом.
Но не стоит смотреть боязливо:
Знатный солод для пенного пива
В этом доме когда – то варили,
Но секреты надежно хранили.
И теперь можно видеть с натуры
Образец псковской архитектуры.
Пусть гражданского предназначенья,
Но столь важного для населенья!
28.04.12.
p.s.
Вы, наверно, представите сами
Мужичков с расписными носами.
Пусть уже пролетели столетья,
Но не меркнет носов разноцветье!
30.10.12. Н
Свидетельство о публикации №112042908504
Стены крепки, а свет еле видно
В Болгарии видела церковь XVII века. И видела того же века жилые постройки. Вот где свет еле-видно. Такое, окошечко, под потолком, теперь в тюрьмах шире делают. Голые каменные стены, земляной пол, ну, несколько предметов мебели... Что-то вроде нар, но нар очень мощных. И прялка, что ли... Наоборот в храме красиво, необыкновенно и светло между прочим во время служб. Все стены храма расписаны сюжетами из Писания. Мужикам как всегда больше везёт - именно в их части мои любимые мистико-философские сюжеты, а у баб одно, один хоровод в рай плетётся, другой в ад, оба хороводы одинаково унылы. Бывали, тоже, внезапные идеи лично художников. Как тебе например: человек сидит на дереве, а основание этого дерева беспрерывно подгрызают мыши, с одной стороны белая, с другой - чёрная. Чёрная мышь означает ночь, белая - день. Так постепенно значит подгрызают мыши жизнь человека, пока совсем не сгрызут. ; И вот, например, мы в семье тоже жили, как-то очень уж... распланировано. Даже мылись раз в неделю по воскресеньям. Всё было одно и то же каждый день. А в храме вот было нечто совершенно другое и ни на что не похожее.
Опять же, ещё соображение: каждый день эти бесовы будни, мелочи, мелочи, размениваешься на мелочи, мелкие эмоции, состояния бессмысленные депрессивные, растрачиваешься, и так вдруг осточертеет, что так бы в XVII век и провалился. Там ноль обстановки, зато ничто не отвлекает тебя от глубоких сильных чувств и целостного духовного состояния.
Я знаю: с места не сдвинуться
Под тяжестью Виевых век.
Ах, если бы вдруг откинуться
В какой-то XVII век.
С душистой веткой берёзовой
Под Троицу в церкви стоять,
С боярынею Морозовой
Сладимый медок попивать,
А после на дровнях в сумерках
В навозном снегу тонуть...
Какой сумасшедший Суриков
Мой последний напишет путь?
Анна Ахматова
Переулочек, переул...
Горло петелькой затянул.
Тянет свежесть с Москвы-реки,
В окнах теплятся огоньки.
Покосился гнилой фонарь,
С колокольни идёт звонарь.
Как по левой руке - пустырь,
А по правой руке - монастырь,
А напротив высокий клён
Красным заревом озарён.
А напротив высокий клён
Ночью слушает долгий стон.
Мне бы тот найти образок,
Оттого что мой близок срок.
Мне бы снова мой чёрный платок,
Мне бы невской воды глоток.
Анна Ахматова
*
Век семнадцатый строил солидно:
Стены крепки, а свет еле видно
Опять же: как внутри тебя, так и вовне. А то несоответствие, раздражает, не знаешь, куда себя деть.
Сижу, освещаемый сверху,
Я в комнате круглой моей.
Смотрю в штукатурное небо
На солнце в шестнадцать свечей.
Кругом — освещенные тоже,
И стулья, и стол, и кровать.
Сижу — и в смущеньи не знаю,
Куда бы мне руки девать.
Морозные белые пальмы
На стеклах беззвучно цветут.
Часы с металлическим шумом
В жилетном кармане идут.
О, косная, нищая скудость
Безвыходной жизни моей!
Кому мне поведать, как жалко
Себя и всех этих вещей?
И я начинаю качаться,
Колени обнявши свои,
И вдруг начинаю стихами
С собой говорить в забытьи.
Бессвязные, страстные речи!
Нельзя в них понять ничего,
Но звуки правдивее смысла
И слово сильнее всего.
И музыка, музыка, музыка
Вплетается в пенье мое,
И узкое, узкое, узкое
Пронзает меня лезвиё.
Я сам над собой вырастаю,
Над мертвым встаю бытием,
Стопами в подземное пламя,
В текучие звезды челом.
И вижу большими глазами —
Глазами, быть может, змеи,—
Как пению дикому внемлют
Несчастные вещи мои.
И в плавный, вращательный танец
Вся комната мерно идет,
И кто-то тяжелую лиру
Мне в руки сквозь ветер дает.
И нет штукатурного неба
И солнца в шестнадцать свечей:
На гладкие черные скалы
Стопы опирает — Орфей.
В.Ф.Ходасевич
*
Про носы супер))))
Читала "Николка Персик" у Вл.Набокова?
Агата Кристи Ак 21.01.2014 21:07 Заявить о нарушении
Николку мб добуду-по настроению,Ева.
Ева Гущина 22.01.2014 13:27 Заявить о нарушении