В далёкие года серебряного века,
Когда вокруг всё музою жило,
Трудился человек на благо человека,
Поэзия росла, с ней всё вокруг цвело.
И в те года поэт один трудился,
Работал для других, работал на износ,
И я его стихали изумился,
Читал еле дыша, уткнувши в книгу нос.
Он стал моим кумиром моментально,
Как только я прочёл строку его стиха,
И творчество его казалось идеально
Эмоции дублирует чернилами листа.
Я каждой строчкой, каждой запятой,
Всё больше разгораюсь и пылаю ярче,
В теперешние годы уж нет искринки той,
Которую нам завещал тот старче.
Я рад что есть хотя бы уголёк,
На затухающей равнине для поэтов,
И может быть когда-то мы увидим огонёк,
Что озарит нам путь и одарит нас светом.
О любимом поэте...
© Copyright: Никита Мокану, 2012
Свидетельство о публикации №112042900075
Свидетельство о публикации №112042900075
Рецензии