Самолёт

В синеватой морошке лежит самолёт.
Сквозь крестец незабудка весною цветёт.
Не хоронят меня, не найдут никогда,
не поставят ни звёздочки, ни креста.

Разлопатил меня в том бою «мессершмитт»,
на коротком заходе я не был прикрыт,
вот теперь пятьдесят долгих выцветших лет
на болоте дожди мой полощут скелет.

Выпивает народ за победу, за нас.
Не хоронят меня, и последний приказ:
выходить на рубеж, там, где станция Мга,
- он со мной до сих пор, берегу для врага.

Бой очерчен задачей, а после войны
люди нас позабыли, мы им не видны,
только топи вокруг, только небо, земля,
и - пропеллер подобием костыля.

Мой «беременный» ШКАС
смотрит в небо и ждёт,
разродиться – приказ,
только цель не идёт.

Расстреляет ли луч на закате,  и тьма
дальше виснет над нами,
как осень,
зима.

Мы теперь уже часть, болотная ржа,
только память моя, как и прежде свежа:
не нужны мы своим, не нужны мы чужим,
и морошка клубится кустами, как дым.


28-29 апреля 2012 г.
С-Петербург