Марине Цветаевой

Муж предал,
И в тюрьме нелепо сгинул.
И тоже клялся.
Не покину. Вот покинул.
Ни дочери,
Ни сына рядом нет.
Одна совсем.
Свалилось столько бед.
Вокруг не лица.
Морды, хари, рожи.
И равнодушие.
Я, это испытала, тоже.
Поэзия.
Твоя работа и призвание.
А ты в Елабуге.
Такое скушное название.
К тому ж дыра.
И голод. Нет просвета.
А помощь?
Ты просила. Без ответа.
Друзья?
Друзей, как ветром сдуло.
Как дальше жить?.
Хоть в петлю, иль под дуло.
Как перст, одна.
Устала плакать и молиться.
Бездушие вокруг.
Уже не молода, и не в столице.
Пинают всюду.
Мол, для вас работы нет.
Насмешки.
"Прачка, вот нужна, а не поэт."
Нет выбора.
И согласилась, хоть на прачку.
Как приговор.
Стирала руки в кровь, ты, за подачку.
Такой позор.
Не люди. Быдло злобное, скоты.
И шлюхи.
Негде ставить пробу. Зачем им ты.
Обуза.
Ночами плакала и замерзала.
Не дом - барак.
Вопросом ты себя терзала.
За что же так?
И поняла, не будет чуда.
Спасенья нет.
Ты верила. Муж предал, как Иуда.
Вот и ответ.
Зачем терпеть, существовать, как тля.
Не жить.
Зачем? Есть выход...мыло и петля...

Прости, Марина.

Прости, что жизнь твою сломали,
Твои мечты.
Так, не должно было случиться.
Только не ты.
Прости за голод, за мученья,
За страшный час.
За то, что тот же выход вижу,
И я сейчас.
За то, что мало изменилось,
С тех дней и лет.
Что после смерти спохватились,
Что ты ПОЭТ.
Что так же, быдло процветает,
И алчный люд.
Лгут, предают, в беде бросают,
В лицо плюют.
Все тот же мучает вопрос...
Но нет ответа.
Прости, прости, прости, прости!
Прости за это.