Стихи о стихах, о славе и о творчестве подборка

На литературном вечере

Читатель, где ты мой читатель?
Ау.., Ау! Ты где, мой друг?
Тут каждый – недоброжелатель,
Одни писатели вокруг!

Вот напряженно и ревниво
Они за строчками следят:
Одним скучны мои порывы,
Другие – откровенно спят.

Конечно, бедолаги ночью
Творили, не смыкая глаз.
От этого устали очень,
А ты не посещаешь нас.

Вернись, вернись, вернись, читатель,
Спаси у бездны на краю.
Я покормлю тебя, и кстати,
Еще и рюмочку налью.

Большой поэт

Бывают в жизни сладкие минуты,
Когда бреду я, с думой на челе,
И выгляжу, должно быть очень круто —
Большой поэт на маленькой Земле.

И мнится мне, что хочется кому-то
В моем порыться письменном столе,
И мнятся славы хитрые маршруты,
И девушки, что рады пожалеть.

И критики, что так благоговейно
Возьмут с моими текстами журнал,
Сочтут, что мысль поэта нелинейна,

Что современники – ему не ровня,
И так мне хорошо, пока не вспомню,
Какой я ерунды понаписал.


Сегодня ночью

Сегодня ночью я один на свете.
Собака, друг, веди на воздух нас,
Где на пороге Космос меня встретит,
В глаза направив иглы звёздных глаз.

Ну, здравствуй, папа! Ты такой огромный,
Что не заметен за мельканьем дня.
Но нынче, ночью, здесь один я помню,
Что всё это Ты создал для меня.

Вот мой дневник – фальшивых нет отметок,
Но здесь один Художник – это Ты!
Всё это Ты – узор весенних веток,
И фонарей оранжевых цветы.

А я?... Ни ночь, ни воздуха морозность,
Не передать мне людям ничего.
И я умолкну, созерцая звездность,
Таинственного мира Твоего.

Письмо Бродскому

Уже не сиквелы, а в квадрИклы
Освещают с экранов столетье наше,
Наш общественный строй не понять Периклу,
Он настолько стабилен, что даже страшен.

Так легко скептицизм узнаваем в ритме,
А писать ни о чем превратилось в принцип.
У нас Шилов — художник, певица – Бритни,
Но все так же нюра грустит о принце.

Не хватает пищи и территорий,
И ничтожность рядом, с гореньем духа.
Все мы бродим между чужих историй,
Для своих — нигде не находим слуха.

Я пишу тебе, дорогой мой Бродский,
Почему бы и нет, раз никто не слышит
В Новополоцке или в Петрозаводске,
Ни в Москве, ни в Кинешме, ни в Париже

Потомкам

Измерив ясной мудростью потомков,
В учебниках расставив по местам,
В империи или среди обломков,
Начнут чеканить с чистого листа.

Понятно станет кто, и где дал маху.
Кто не учёл, не понял, не проник,
Кто обмарался, как дитя со страху,
А кто предвидел, и теперь велик!

Потомкам пофиг в будущем прекрасном,
Какой вокруг свирепствовал бедлам,
А нам ведь даже то сейчас не ясно,
Придет ли это будущее к Вам.

Буквы на бумаге

Неужели, собирая бусинки слов,
В ожерелье из запутанных строк.
В жизни что-то изменить я готов,
Возвратить то, чего не дал Бог.

Нет, и нет. Я только беглец
От скандалов, от рекламы продаж,
Своей крохотной вселенной творец,
И полушки за неё ты не дашь.

Хоть она невелика, но моя,
Потому, что никому не нужна.
Я дракон – и вот моя чешуя,
Моя родина – волшебная страна.

Ну, а завтра, замки, и песни волхвов,
Тёплый воздух, что на крыльях несёт,
Это будут только строчки стихов,
Только буквы на бумаге и всё.

Корорп

И Он мне грудь пронзил мечом,
И сердце трепетное вынул.

Нет, грудь никто мне не пронзал,
Никто мне не давал гарантий,
Огнём на небе не писал,
Не отражался в бриллианте.

Вот эта грязь и есть мой трон,
Когда красивый и румяный
Через меня проходит Он,
А я в грязи валяюсь пьяный.

Ничтожеством на дно упав,
Уже обугленный гореньем,
Я принимаю вдохновенье
Из ангельских мохнатых лап.

Стекла вечности.
   На стекла Вечности
   На стекла Вечности уже легло
   Мое дыхание, мое тепло
                О.Мандельштам

О, если бы слова мои могли
В сердца людей ложиться тяжело,
Менять свеченье звёзд и путь Земли,
И запотело б Вечности стекло!

Нет, я дитя с игрушечным мечом,
Срубающий травинки на лугу, —
Мой детский гнев растеньям нипочём,
Остановить их рост я не могу.

Так невелик ответственности груз,
Вдруг, замерев неосторожным богом,
Над бабочкой отчаянно склонюсь
Над бабочкой, убитой ненароком.

***
Всё то, что живо мне и свято
Для всех мертво и тяжело.
Такая за любовь расплата -
Украденное ремесло.

Конечно, не для передачи
Даётся тайны чистый звук –
Причудами слепой удачи –
Квадратом выплавленный круг.

И лишь тебе за узкой дверцей
Невнятицы строки моей
Быть может перехватит сердце
Тоской неясной соловей.

В душе забьётся малой птицей,
Забрезжит в синеве звезда,
И ты, склонившись над страницей,
Мой мир почувствуешь тогда.

И свежесть утреннего вздоха,,
И облака прощальный взмах,
Печальных перемен эпоху –
Вкус земляники на губах.

Гений и толпа

Стреляли глазом за плечом,
Слегка напуганы,
Хоть било их одним дождем,
Одними вьюгами.
Ни в хижину, ни во дворец —
Стучался в двери и –
Иного времени жилец,
Иной империи.
Хотел, но спрятаться не мог,
Чудак и пария,
Как экзотический цветок,
В простом гербарии.
Добычи не снискал иной,
Своим старательством,
И это было и ценой,
И доказательством.

Друзья и стихи

Собрались друзья на пирушку опять,
И выпив по третьему кругу,
Вдруг начали хором стихи вспоминать,
Недавно умершего друга.

Веселые строки, про жизнь, не про смерть,
Как будто бы книгу листая,
Я думал: «А может и мне умереть,
Тогда и мои почитают.

А после представил печальный финал:
Уложат, посыплют цветами,
Напишут на камне: он всех доставал
Своими плохими стихами.