нестихи

А вообще тут должны были быть стихи.
Но мне сегодня со стихами как-то не на «Ты».
*
Все чаще замечаю за собой, что неправа, когда кого- то впопыхах причислю к близким.
Что раскрываюсь им (как это сейчас модно) полностью. Смеюсь. Смеюсь над низким,
Над тем безвольным потолком, который многие здесь кличут небом.


Я завтра, может, не вернусь. Готовь скорей свой чай.
Стоп. Подожди.
А вдруг ты не был?
И выдумала я все те леса, все наши улочки, где прятали мы счастье от «сердцем праведных»?
Быть может, это все игра и чья-то шутка? Тогда я не доверюсь больше смеху никогда.


И если слушаешь сейчас Белинду, то не читай меня.
Пожалуйста, прошу, не читай меня никогда.


Не знаю, кто ты мне. Не знаю даже, кто ты есть.
«у них у всех,как у тебя – если не страсть, то месть» - ведь так же,да?

И все мои слова уже когда-то кто-то все сказал, он все придумал, все поверили ему.
Поэтому все чаще свои мысли упекаю я в тюрьму.
*
Все же не стоит даже пробовать казаться тем, кем не являешься.
И если чувствуешь, что ты – это не ты, то вымой свою душу с Ванишем.
Не отмывается? Ты рви её и не жалей.
Если однажды ты не полетел, то, значит, небо – твой предел.
*
Внутри ураганы все чаще, внутри меня хлопают двери.
Когда-нибудь и тебя так же безжалостно бросят в огонь, не жалея совсем о потере.
Не жалея, что другом им был, не жалея все ночи картинками.
Знаешь, им всем, наверное, пора умирать.
Вытекать из твоей души слезинками\льдинками.