Поникнет ирга в палисаднике,
Затихнет рябиновый пир –
На небе железные всадники
Начнут ежегодный турнир.
И мы, словно ангелы грешные,
Уставимся в бездну ночей:
Как падают громы доспешные!
Как сыплются искры с мечей!
Не в землю сырую зарыться ли
От звезд, перебитых на треть?
Но знают небесные рыцари –
Мы будем на это смотреть.
Молиться и ждать победителя,
Безвольно застыв у окна...
Как лик Иоанна Крестителя
Мелькает сквозь тучи луна.
Колышутся тени кромешные,
Реальность размыта дождем.
Кого же мы, ангелы грешные,
Во время бессонницы ждем?
Поникнет ирга в палисаднике...
© Copyright: Сергей Семянников, 2012
Свидетельство о публикации №112042902914
Свидетельство о публикации №112042902914
Рецензии