У мелководья свой мирок.
Весной, прогретое до донца,
Оно беспечно копит впрок
Лучи неведомого солнца.
Тепло – и можно не гадать
О том, что несоизмеримо:
Все оживает – благодать,
Все новой силой озаримо.
Когда личинки комаров
Ещё не знают вкуса крови,
И самый лучший из миров
Находят в этой мутной нови.
Тут головастику – простор.
Мечтая стать однажды рыбкой,
Он о лягушках разговор
Считает глупою ошибкой.
И водомерку, как нигде
Обожествляет за способность
Передвигаться по воде…
Но это лишняя подробность.
Нередко целые миры
Меняли взгляды на природу:
Все позабудут комары
Своим пристрастиям в угоду,
Лягушки станут уповать,
На то, что главное – потомство.
Потом зима придет опять
И новой жизни вероломство.
Мирок проглотит пустота.
Он растворится в ней, не зная,
Что есть иная высота
И глубина… совсем иная.
Мирок
© Copyright: Сергей Семянников, 2012
Свидетельство о публикации №112042901562
Свидетельство о публикации №112042901562
Рецензии