Дед Иван

Богатым был – имел он восемь внуков,
А внучка – я всего , считай,  одна…
Любил он нас затейливо, без скуки,
Наш дед  Иван  был   всполохом огня.

В семье он нашей стал  объект тревоги,
Хотя он сам подобен был всегда  лучу…
Отрезали из – за болезни ноги,
В  « районке» обе под « не хочу».

Такая с ним  случилась неувязка,
Хоть в жизни настоящий был боец…
И в кузне сельской смастерил коляску,
Ему однажды мой родной отец.

В день пенсии в коляску запрягались,
Родные братья, словно рысаки…
И с дедом по деревне нашей мчались,
Как будто лихой ветер по степи.

Словно ямщик, наш дед сидел в коляске,
Он в ней ,как будто барин, восседал…
Восторгом , как заря, сверкали глазки,
Он, как Чапаев, на коне скакал.

В потешной беге искры от  азарта,
Взлетали, словно яблонь белых дым…
Как тройка с бубенцами, мои братья,
Рулили в деревенский магазин.

Чего скрывать? Я пряники любила,
А «Ласточка» казалась медом мне…
Как птицы, у прилавка гомонили,
А дед Иван готовил портмоне.

Такое повторялось каждый месяц,
И стало это словно ритуал…
Еще признаюсь ,ровно всегда десять,
Внучку родному денежку  давал.

Для нас подарки деда были радость,
Казалось, придавали они сил…
А дед Иван рубленым самосадом,
Поглядывая, как паровоз, дымил.