Чувство

А оно уже не кусает.
Оно сыплется чудесами.
Не скребет по груди когтями
И оскалом своим не страшит.
Оно поит горячим чаем,
И ровняет конец с началом,
Растворяет в спирту печали
и излечивает бронхит.
Там, в груди, ему нравится очень,
Оно светлое, как ангелочек,
Оно теплое, как котенок,
Только тесно ему в шкафу.
Оно просится выйти наружу
И не верит, глупое, в стужу,
И, улыбчивое спросонок,
Пьет с ресничек моих росу.
Я ему говорю: послушай!
Очень холодно там, снаружи,
Никому, говорю, не нужен
Твой огонь в этой дикой степи.
А оно только пуще искрится
И неистово веселится,
И взорваться будто стремится.
Я шепчу ему: потерпи…
Я тебя отпущу на волю,
Я грудную клетку открою,
И шагай ты себе по миру,
Спотыкаясь о твердых людей.
Только будь осторожным, слышишь?
Ты одно, а их будут тыщи,
Как потом мы тебя разыщем
В этой жадной колючей тьме?
А оно мне жмурится глазом:
Будет все, но будет не сразу.
И поет, улыбаясь тихо,
Колыбельную на ночь мне.