***

Вчера еще смурь была, а сегодня снег
Сладкой ватой налип на изгибы промокших веток.
Мих. Булгаков. Красный. И снова «Бег».
В сарафане гуляет по снам, спотыкаясь, лето.
Застыли стрелки, ты их отведи назад.
Там улицы ждут, где боялись мечтать остаться.
Где больно теперь – да так, что не описать,
Где лавкам вашим будет долго еще икаться.
От снега ждется: следы заметет, и чао.
В пейзаже новом ни признака летних дней.
И с чистым снегом начнется, мол, жизнь с начала,
Но, детка, такое бывает в одном кине.
И ты обнимаешь фонарь, как уставший пьяный.
Морозный воздух режет тебе глаза.
Где-то твои смеются. Да ну их в баню!
Тебя на улице бросили замерзать.
Ну и что, что сама ушла, что сама послала?
Кто-то должен догнать, обнять, отхлестать по щекам.
Но взглянешь назад – никого в темноте не стало.
Только боль от в спину брошенного снежка.
Приползешь домой, к черту свет, двадцать грамм отравы.
В сердце пусто, и нечем уже рыдать.
Шепчешь в ночь: Карл у Кралы уклал колары.
И Булгаков красный. Наверное, от стыда.