Она идет, не касаясь пыли,
По бездорожью и мостовым.
Она не такая же, как были
Прежние весны. Неуловим
Носится в воздухе дух сомненья.
Как-то не верится, что наяву -
эта весна, этот свет, эти тени...
Правда ли я в этом мире живу?
Увы, мой скепсис не знает меры…
Но как в копилке, на самом дне,
Моя bellissima primavera
Всегда со мной и всегда во мне.
***
© Copyright: Изольда Зонтова, 2012
Свидетельство о публикации №112042806708
Свидетельство о публикации №112042806708
Рецензии