Пых, пых! Тых, тых!
Зачастил печкин дых.
Что ей не по нраву?
Разжигал, как всегда,–
Не горит, вот беда.
По какому праву?
Береста – высший сорт.
За дрова – просто горд:
Сплошь одна береза.
А она – тых, тых,
Как зачуханный стих.
Не стихи, а проза.
Дымоход – прогревал,
Прогореть – не давал,
Поползуха – настежь.
Что же ты, ешкин кот,
Объявляешь бойкот
И глаза мне застишь?
Не пойму ничего.
Даже в сердце черно
От сплошного чада...
А закрыл в доме дверь
(Эх я, чертов пестерь!) –
Все пошло как надо.
Оказалось – права!
Так и наши слова:
Часто мимо сердца.
Воем воешь уже,
А у близких в душе
Нараспашку дверца.
Студ
© Copyright: Сергей Семянников, 2012
Свидетельство о публикации №112042802491
Свидетельство о публикации №112042802491
Рецензии