Бред

Обычное утро…а может быть вечер…
Сижу на диване, смотрю в небеса.
Летят самолеты…а может стрекозы,
И ноги намокли – на пальцах роса???
 Роса собирается медленно в буквы,
 А может быть в цифры…тряхнул головой.
 Я дома. Диван. Телевизор. Где небо?
 А может быть сон? И, вообще, что со мной?
Да нет же! Не дома! Опушка. Деревья.
И солнышко светит мне прямо в глаза.
Я зонтик открою. Пора собираться.
Дождь. Мокро! Противно! Сверкает гроза!
Куда собираться? Ведь здесь так комфортно!
Да нет ведь! Здесь тесно и трудно дышать!
И люди вокруг. Серьезные лица…
Укора в их взглядах мне не избежать!
И вечность прошла… Ура! Остановка!
Вот-вот подъезжаем. Мне нужно вставать.
Вот двери открылись… Мне как-то неловко…
Четыре стены, потолок и кровать…
Так все таки, что же со мной происходит?
Зачем я… и где я… и кто… или что…?
О, Господи!!! Как же меня накрывает!!!
Сжигаю свой стих…а быть может…письмо…?