Веранда

Был вечер, и веранда ресторана,
и запах расцветающего парка,
и от весны шалеющая темень
ласкала почти майский воздух.

Кто может знать, какими родниками
текут минуты наши в никуда,
что стать в итоге обещаньем,
точнее - предвкушеньем, а точнее -

возможностью, и может быть - свершеньем?
Так и теперь, вкушая кус бараний,
и рис, окрашенный шафраном и кинзою,
мы предвкушали нечто, что случится,

но ведь - оно уже случилось несомненно,
коль скоро есть веранда и иголки
сосновые, что залетают к нам на стол,
и мы текли забавно ручейками,

затейливо, хитрО, чтоб оказаться
на этом месте. Были "Апполоны",
"Союзы", лунные затменья,
вулканы извергались красной лавой,

а мы - мы просто жили, день за днём,
и приближался этот вечер серпантином
на горном тракте. Ну так вот, любовь.
Наверное. А может быть - привычка

встречать восходы солнца, улыбаясь
подушке и зелёной стенке, раскидав
все члены по кровати вольной волей,
и - утро. И - опять. И - снова.

Потом закат, он светит прямо в окна,
ты закрываешь плотно жалюзи,
и ранее закат встречаешь,
чем он на самом деле происходит.

Ты ищешь смысл в моих словах? Напрасно.
Ты лучше поищи его в закатах.
Так вот, веранда.
Да, мой друг, веранда.