Я тех глубин...

Я тех глубин,
что в недрах строк высоких пели -
не всех касался...

Я срывался в бездну,
я парил,
лишь духом напряженья
стихотворенья...

До облысенья дожил -
то же самое, что до седин,
но Боже,
Ты - един
для этих
и для тех,
я высоту Твою -
сакральной понимаю дрожью
и неучённости своей не прячу в умные слова,
Несмертный, ибо милосердный Ты и справедливый,
Тобой дана мне -
не набитая терминологией гремучей
голова,
что в омут радости певучей
с верой окуналась чистой не раз,
не два,
я лишь озвучиватель приходящих сразу фраз,
подхватыватель силы зычной строчек,
что рекой времён не смыты были,
стиратель с истин вечных книжной пыли,
старатель человечных чувств средь были состоявшей из насилий и состоящей,
я - не возможно, а уж - точно: малый неучённый,
но одарённый жаждою духовной в чащах (всё растущих) кровного мне языка,
читаю, как могу поэтов смерти в слове неимущих
и вдруг бегу строкой сквозь злые кущи рая
литературного, что ныне знает,
каким быть языку когда-нибудь -
наверняка,
я продолжаю творческий свой путь
с великой верой в ручку над тетрадкой -
волей Божьей,
мне в это верить - сладко,
ведь по всем статьям проименованного умными словами мира -
я недоучка,
чья квартира
набита не получками,
а кронами
и облаками,
да Богу
вездесущему,
живому,
словно в храме -
поклонами,
что прорастают
пусть дикорастущим,
но живущим
жизнью
сущей
в Сущем,
неприкованным
к погосту
с личною могилой,
прах мой ждущей -
словом,
что приходит
снова,
снова -
без моих усилий,
очень просто
и забрасывает
в небо ростом
строк, что были
мне насущным
хлебом
без налёта
дипломированной
гили -
там, где
палками
по рёбрам
били,
голодом морили,
холодом губили,
убивали,
да вот -
слава Богу -
не убили...

Крылья ангелов
я ощущаю над собой
кожей той,
что вены истово просили,
извиваясь словно змеи,
ржавой бритвою тупой - не резать,
но захлёбывались с хрустом
кровью златоуста,
я поэт - простой...

Вот и всё пока,
хорошего ведь понемногу,
мне неважно,
какой тропкою отвесною
над бездною,
в которую легко сорваться -
зарываться,
(как в той песне -
взвод отважный)
в облака...

Чем строка
змеится неизвестней,
тем она мне интересней,
ну, а там - ведь это всем известно -
дело тех, кто препарирует структуру, выросшего нервами живых поэтов
с верой их воскресной в непрерывность поэтического света -
языка...