Одиночества печать...

 Он так хотел к ней прижаться и почувствовать ее тепло, что при одной только мысли об этом, терял голову и, задумываясь  в эту секунду об исполненье этого нескромного желания, мог очнуться в другом конце города, понимая, что он так сильно уже проникнут  ею, что нет сил  думать о ком-то, кроме нее! Она жила своими отвлеченными принципами, в ней было много красок, она любила жизнь, несмотря на то, что во всем, что ее окружало, было хорошего откровенно мало.  Ее мечтой становились неисполнимые желанья, но, как ни странно, она имела право на них. Она собой была не дурна, она нравилась многим, но никто не замечал в ее глазах грусти, так как она не хотела эту грусть демонстрировать. Бывало, она могла молчать часами, думая совершенно о чем-то заоблачном, о том, что ее так сковывало внутри. Лишенная ярковыраженной самооценки, она относилась к себе самокритично, даже порой несправедливо, что выражалось также в ее разговорах о себе. Вечера она проводила в кресле у камина, прочитывая еще один из многих романов. Этот скромный образ светлой девушки явно остается в глазах каждого, кто хоть раз видел ее в уединении с собой. Ее сосредоточенный взгляд струился, придавая ей деловитость, что очень шло ее очертаниям. Ее без того красивые брови, будто передавали обстановку в романе: она то жмурилась, то удивлялась.  Играющий свет от камина продолжал свое существование на стене, на полу и на ней самой, освещая ее нежно-теплым светом. В этот вечер, совсем недалеко от нее, через две улицы, от площади Сан-Морено, в своей однокомнатной квартире жил молодой человек, который уже многие годы, годы разочарований, пытается впустить к себе в сердце достойную его женщину. И вот сейчас, замечтавшись о той, кто сможет сделать его счастливым, он проехал свою остановку, откуда потом, возвращался домой на своих уставших ногах. Снова домой. В дом, в котором ни души, где тебя не ждут, не любят, не встречают. Одна за другой  мысль приходила к нему, так и не оставляя на минуту его в ясных размышленьях, жизнь всегда оставляла ему выбор, но он делал осторожные шаги, боясь запнуться и уйти в унисон разочарования. Но разве  полученная боль одиночества, не есть тот результат, осторожного существования. Как ни крути, подумал он. Либо боль разлуки, либо разочарования. Одно другому неприятность. Смешно. Улица, фонарь. И я один в кромешной тьме. Подходя уже к своему подъезду, он опять не заметил, что мысли его привели к дому. И оглянувшись, будто что-то потеряв, он открыл дверь, чтобы войти. Поднимаясь по лестнице, он уже сладко дремал при мысли о том, что  ночь укроет его теплым одеялом и подарит спокойный сон.  Сон, в котором явь перепутана с реальностью, но даже во сне, не все мечты осуществимы, и не каждая ночь, может дарить сны.. Сколько таких людей, со своими судьбами переплетены нитью времени. Найдись, найдись человек, сделай счастливым себя и того, кто этого искренне желает… жизнь одна, страсти в ней много, нежности море, океан, мы все заблудились, потерялись в суете, что перестали верить в простые истины, перестали верить в себя… и все банальное, превратили в нескромные мечты.. и вот ночь, город затих, в ожиданье рассказа про еще одну судьбу, про еще один никчемный сюжет, где нет ее, где нет его..