***

Байстрюк
                Для матери он был хорошим сыном,
Не отбивался, так сказать, от рук,
Он утром выгонял пасти скотину
На влажный от росы холодной луг.
Сам малышок, а с младшею сестрою
Водился он, надёжней няньки нет,
И изредка с соседкой детворою
Играл в войну, сжимая пистолет,
Что подарил сосед ему однажды.
Малец  совсем  игрушек не имел,
Был для него подарок этот важен,
Он с пистолетом был, как воин, смел.
Смотрел на мир он синими глазами,
Был ласков, добр, но только все вокруг
Его в деревне почему-то называли
Не мальчик, не ребёнок, а байстрюк.
Его завидев, хмурилась соседка,
Не разрешала детям с ним играть,
Проснувшись ночью, видел он нередко,
Как плакала навзрыд в подушку мать.
Он, к ней прижавшись, обнимал за шею:
Не надо, мама! Мамочка, не плачь!
Я защитить тебя всегда сумею,
И рядом клал подаренный пугач.
И слёзы мамины ручонкой вытирая,
Смотрел в глаза её, тоски полны:
Приедет папа, мы с ним поиграем…
Ведь папы возвращаются с войны.
Взъерошив кудри русые у сына,
Вздохнула мать,  слезу смахнув с лица:
«Да путь домой бывает очень длинным…
А ты, сынок, ну прямо весь в отца».
Сын ждал и ждал, надеялся на встречу.
За годом год стремительно летел.
И вот однажды в тёплый летний вечер
К нему сосед на лавочку подсел.
Сказал, что разговор у них особый,
Ты повзрослел, пора тебе узнать…
Я твой отец, понять меня попробуй,
Не осуждай, пожалуйста, и мать…
Да разве бабы в этом виноваты,
Что не узнали радостей жены,
Что женихи в победном сорок пятом
В деревни не вернулись  с той войны?
Мальчишка, закусив до боли губы,
Сидел и слушал, силился понять…
Встал со скамьи и с горечью сквозь зубы
Сказал: «Пора! Меня заждалась мать».