Не мое

Мне всегда хотелось написать тебе нечто очень красивое.
Чтобы Шекспир счел свое "Укращение строптивого" кощунственной порчей пергамента и чернил.
А Гоголь подкинул дровишек в камин, да посуше,
пил горький французский коньяк, памятуя, почем там у Плюшкина мертвые души.
Которые вон уже с "Вием" в обнимку горят.
Тепло.. Хорошо..

Мне кажется, город твой щурится веками гашеных окон и через раз работающих фонарей.
И то ли смеется, то ли дурачится: о, мол, здорово сосед, опять к ней?
А я иду, знай себе, улыбаюсь. Тепло там у вас, хорошо..

Знаешь, я не сумею по звездам и прочим знамениям вычислить цвет твоего настроения,
где ты и как ты, и ничего ли с тобой не стряслось.
Ветер весны не доносит ни кашля, ни голоса, ни даже пения, и уж тем более запах твоих волос.

А посему каждую третью свою рюмку, стакан или баррель спиртного,
я пью за тебя, даже если, застольная тема беседы никак не касается женского пола.