Не плоть, а дух растлился в наши дни,
А русский дух? Как знать? Не потому ли
Мы любим плоть, хоть рядом свищут пули,
И рыскают болотные огни?
Кто при смерти бормочет: гули, гули,
Тот крикнул бы: "Распни его, распни!",
Но где кресты, там вместо леса пни,
Друг друга мы почуяли, прильнули
Один к другой, когда последний вздох
И поцелуй – подобие просвета,
В безвременье: история – подвох,
А свежий дух синели – призрак лета,
И ты, земля родная, неодета,
Но в наготе твоей смиренной – Бог.
16.05.1996.
Не плоть, а дух...
© Copyright: Владимир Микушевич, 2012
Свидетельство о публикации №112042704681
Свидетельство о публикации №112042704681
Рецензии