Забывший прошлое, трясущимися руками
перебирает крупицы уцелевшей памяти.
За такие тяготы ему бы памятник.
Те, кто помнит все - в этих местах обычно не выживает.
Мучается, задыхается, чахнет и умирает.
Время все прячет, стирает и выжигает.
Он уже не может. Ни выдохнуть, ни вдохнуть.
По венам струится не кровь, а скорее ртуть.
Только бы продержаться, только бы дотянуть.
Повязки насквозь пропитаны кровью спекшейся,
ему бы заставить всех развидеть, как они топорщатся.
Повязки эти.
Среди прохожих в костюмах, готовых выписывать круглые суммы.
Белой вороной, взглядом волка. В стоге сена иголка, не одетый с иголки.
Со словами колкими. Но от них толку то..
Глаза бегают, лица цвет не здоров.
Когда то был проворнее тысячи воров?
Все понимал без слов? Убежал, был таков?
И на что променял родной кров?
Который не был родным.
Родился один и умрет один.
Даже раненый.
Он непобедим.
Охотник
© Copyright: Душа Антона, 2012
Свидетельство о публикации №112042703017
Свидетельство о публикации №112042703017
Рецензии