В моросящий туман, на холодном ветру,
Приходили волхвы к благодатной пещере,
От которой сияние шло поутру,
Как от звёзд, возносящих дороги по Вере.
Благодарная мать причащалась Крестом,
Воздвигаемом в память священного Дома,
От которого пахло вином и костром,
Полыхающем в сумерках Судьб Ипподрома.
На ладони Творца расстилалась Земля,
Голубея в огне, как в траве - Незабудка,
И не знала любовь, чью Надежду звала
Богоматерь с тоской о забытом Рассудке.
А потом наклонился великий Господь,
И согбенную женщину поднял из пыли,
Доказав, что бессмертна не бренная плоть,
А Душа, что Молитвою честной отмыли.
Не сказать бы, что стал, но Живей Разговор,
Про Очаг, что Согреет и Ныне Живущих,
Сохраняющих Право Пройти Коридор,
Разделяющий Комнаты Падших, и Лучших.
Миры
© Copyright: Владимир Баренбойм, 2012
Свидетельство о публикации №112042701456
Свидетельство о публикации №112042701456
Рецензии
