И мать у меня отобрали,
И снов истемнили скрижали,
Но Пушкин живет
и творит,—
Он видит отецкие дали,
В нем нету ни грана печали,
Он верен, он мощен, он зрит.
Он плачет в моих альвеолах
О днях африкански веселых,
А ночи там были —
молчи!..
Он свищет и в лирах, и в смолах,
Он в этих пейзажах и селах
Сжинает серпы и мечи.
Ужо тебе, царю озорный,
Твой конь — над Петром и стозорной
Страной,
что сгубила Петра...
Пытай нас о дали безморной —
Не этой чумной и позорной,
В которой умолкли ветра.
О солнце, о матери милой,
О мысли моей над могилой,
О том, что еще не конец...
Пытай — пусть наполнится силой
Над родиной мартовски стылой
Безвестный
курчавый скворец!
Cкрижали
© Copyright: Алексей Владимирович Ковалевский, 2012
Свидетельство о публикации №112042609536
Свидетельство о публикации №112042609536
Рецензии