Нечто

Сколько б ни стоптано ног,
Сколько б ни вылито строк,
Но что-то сидит в голове,
Точит разум назойливой молью,
И не выветрить вместе с болью,
Не растерять в грязно-талой траве.
Даже в мшистой и липкой Москве
Горит как сухое поле,
И мешает потухнуть мне.


Рецензии