Мир красочен, но сер, мир - мерзкий высер,
Как по сортиру разбросанный бисер.
И чувство, что над головою миксер
Вот-вот меня взобьёт, как сливки.
Мир болен - не найти прививки.
Зависим от чисел, в будни на яркость скуден,
По выходным нетрезвостью часто лишь чуден.
Все спят и мрут во сне, и никто не разбудит.
Да не думай, что всё будет так, как есть...
Просто я не в себе... Депрессия? Стресс?
Всё возможно. Так же, как и то, что я
Не допишу эти строки, потому что устал.
Потому что мир - высер, всё это зря,
И бессмысленно, что изрыгают уста.
Гляди-ка, дописал...
А, нет.
Мир красочен, но сер, мир - мерзкий высер...
© Copyright: Тимур Махмуд, 2012
Свидетельство о публикации №112042608460
Свидетельство о публикации №112042608460
Рецензии