л

вот послушай:
*
рассыпаешься буквами, звуками, знаками.
все слова остаются тяжестью между легкими.
все твои принципы вот лежат ледянными фрагами
и свитера не хранят уже теплоты.колкие.
и ничего.внутри ничего, кроме давящей пустоты,
по утрам кофе крепкий, вечером чаем давишься.
ты ему пишешь, мол: "не сжигай мосты".
он тебе: "ничего, ты как-нибудь справишься".
там у людей апрель, у тебя затяжной февраль,
просыпаешься и обнимаешь колени в 3.48 утра.
нам сценарий писал не Бегбедер, не Стендаль.
"я без тебя голову вывихну. я не смогу одна"(с)
ты тут ногами топчешь городские улицы и проспекты
и засыпаешь ночами в два раза дольше.
обсуждешь Чехию, Кафку и визовые аспекты,
в 2.38 ночи он получит две точки.
и ничего
больше.
и потом ты пытаешься спать,
тебя накрывает от мыслей эпелепсия.
когда хочется что-то не отпускать,
а оно само тебя отпустило.
и потом, после этого фарша/треша, ты пишешь в своих блокнотах
о вещах, что важнее магнитных и взлетных полос:
"счастье, когда на всем белом свете есть кто-то,
кто все еще помнит запах твоих волос".
*
дай я обниму твои плечи, у меня через 9 минут маршрутка.
больше я не приеду так. это конец.
правда, когда тобой пахнут руки и куртка -
это ****ец.