Я скучаю, родная, по дому, в котором я не был,
По надгробью стола в подлоконных ночных холодах,
По упругой толчковой ступне, разрывающей тонкое небо,
Где твой запах искрится как в сказке живая вода.
Этот брошенный остров не мой и не быть ему нашим.
Это солнце над нами - чужое и тоже взаймы.
Мы горим как снежинки сухие и в воздухе пляшем
На безлюдных просторах навечно пришедшей зимы.
Мы лишь тени без лиц и имён в затяжном повороте,
Барельефы роденовских капищ, ушедших в метал...
Нас оставит любовь как бессмертный талант – Паваротти,
Как спаситель, который во имя любви всех предал.
Даже дождь здесь черствей украинского страшного хлеба,
И порос бузиной и крапивой черешневый сад.
А дожди тянут книзу тяжелое желтое небо
И земли не касаясь как детские слёзы висят.
Я скучаю...
© Copyright: Вик, 2012
Свидетельство о публикации №112042610313
Свидетельство о публикации №112042610313
Рецензии