Чёрный человек

Душа горит, остались слёзы,
Налей же полный мне стакан.
Я не дурак, мне мало прозы,
Я знаю, где здесь есть обман.
И вечер ждёт, проходит время,
Война осталась позади.
Кому-то было своё бремя,
Кому-то бездна без любви.
Закончив строчку, ставим скобки,
Разбит в осколки мой туман.
В Москве привычные уж пробки,
Смотрю уныло на экран.
Я там не вижу больше смысла,
Там серость, глупость, пустота.
Там есть безмолвные те цифры,
И есть душа на всех одна.
А ночью вновь ко мне приходит,
Тот чёрный страшный человек.
Шарманку он свою заводит,
И знает, что короток век.
Он знает бренные пороки,
Он видит всю мою печаль.
Сжигает пламенем он строки,
И нас ему совсем не жаль.
Он водит пальцем по мгновеньям,
И знает каждый смертный грех.
В котором нет пути твореньям,
В котором сброшен наш успех.
Он по душе скребёт когтями,
И в сердце лезет пустотой.
Мы с ним идём двумя стопами,
Но я отшельник, он герой.
Дождаться белого рассвета,
Увы, сегодня не смогу.
На нём всё чёрное одето,
И я вновь в сторону бегу.
«Постой, поэт, мы не в расчёте,
Я вижу твой безумный страх.
Ведь дело всё в людской природе,
В конце у каждого ведь крах».
И я хватаю с полки книгу,
Бросаю в зеркало скорей.
Я не дивлюсь простому крику,
Среди усопших площадей.
Меня трясёт…как будто ветер,
В квартире запертой извне.
Проклятый смех и серый пепел,
Размазан снова на окне.
А он всё детство вспоминает,
Деревню, дачу и фуршет.
Всю жизнь по пачкам разбирает,
И ждёт мой искренний ответ.
А я смотрю на тень без смысла,
Уж взрослый я давно поэт.
Но он бросает эти числа,
Вскрывая мой душевный бред.
Мой гость уже смеётся в голос,
Прощай, мой чёрный человек.
Пускай седеющий сей волос,
Я не забуду и вовек.
Беру я трость, бросаю быстро,
В осколки зеркало до дна…
Вот мой рассвет, и небо чисто,
И я один, и ночь ушла…