Бездельники, на постном масле,
Свои творят верши.
И старики, измучась в кашле,
Приобретают навык на стихи.
Ещё влюблённые частенько
Грешат подобием таким.
Любовь лишь только переменка,
Что коротка и, исчезает словно дым.
Ну, может, инвалид усталый,
От скуки примется слагать.
Да вот ещё, ребёнок малый,
Балуя, станет рифмовать.
Но как рождается поэт,
Не скажет вам никто.
И этот бледный мой сонет,
Всего,- мишени молоко.
Ещё про ТО...
© Copyright: Сава Салам, 2012
Свидетельство о публикации №112042610127
Свидетельство о публикации №112042610127
Рецензии