Руки, как руки, бежать по маршруту,
цветному маршруту, где звезды синеют,
где море убавь, где птицы сильнее,
чем неба слова.
Дышать до упаду, говорить слова,
не помнить о правде, твердить об устах,
усталых, немых, седые костры догнали тонущие дни.
Губами шевеля, вдруг видеть тебя,
без черных покровов, без зноя и лжи.
Взглянув столько раз, догнав образ наш,
умчался скорей, как ветер на севере.
Разжигать в душе костры, отдаваться синевой в глазах,
дышать новизной прошлогодних рек, и слышать о тебе.
В ногах моих бедных ночуют те белые,
что правду посеяли за спинами лжи,
а я машу рукой на пути к своей же каверзны.
Путь, как плоть
© Copyright: Элин Пуатье, 2012
Свидетельство о публикации №112042509085
Свидетельство о публикации №112042509085
Рецензии