start of you

...и я выхожу с собой на тропу войны,
когда я по букве сказана, сочтены
все мины и "мимо", все роли, пароли, ныть -
еще слишком рано, уже - слишком просто, глупо.
Теперь только - пан, либо ты - насовсем пропал,
и этот весенний, хмельной и дурной запал,
как будто вот так - с корабля и скорей - на бал,
когда зарываешься в кокон, а видишь купол, -
себе о себе, впрочем, так же, как им о них;
рождается новый болезненный хлесткий стих,
и если ты где-то не вывел, всплакнул, притих,
то, кроме тебя, здесь все правы,
чертовски правы.

Ты можешь себя низвести на лихое дно,
поднять на вершины, приблизить к значенью "ноль",
но, как ни крути, достоверно прими одно:
ты, в общем, никто, пока нет для тебя оправы.
И каждые сводки и сходки, добро и желчь
тебя непрестанно, немыслимо будут жечь,
пока не научишься где-то рубить и сечь,
а где-то - беречь персональною взвесью веры,
пока не расчертишь границы: "мое" и нет,
пока не разделишь на суть и безумный бред
и где-то, в своем подапрелевом ноябре,
не станешь себе абсолютен,
собой измерен.

Вот только тогда и будет гореть внутри,
неважно - тепло ли, холодно, ноябри ль,
а, может, так, временно, но хорошо хандрит -
глядишь, и зажжешь еще одного такого,
ведь чем только здесь, в пределах, не шутит черт,
особенно, если ведомый поэт уперт,
смешон и банален, но все-таки - тот еще!..

Поэзия - путь. Обретение - это слово.