Страницы

Страницы неуспеха и успеха.
Морозом поприбитые страницы.
Каким же страшным  невеселым эхом
по вас посмели гибло прокатиться?

Очнётесь ли к весне? И подоплекой
тревоги - мысль моя родится.
И станет вам хоть чуточку теплее.
Но вы молчите. Поздно мы хватились.

Страницы молчаливей человека,
что пели, улыбались, и делились,
буквально с каждым, солнышком,
успехом. Тревогою спешили поделиться.

Чтоб на земле, посев ведь непомерный,
обитель зла, ужели это мы - есть? -
кому-то стало чуточку полегче.
А кто-то, вероятно, извинился.

Наш темен путь. Великий кормчий!
Где Ты? И кто есть мы, родившиеся устно?
Мы не готовы подарить надежду.
И веру мы давно лишили смысла.

Молчат страницы. И пустынно - редкость -
в твоём саду, мой автор и строитель -
молчат страницы...налетели ветры
и выбили морозы тягу жизни.

Возьмём листок забытого поэта.
И мирно дальше ему жить ему! Не мирно!
Он так прожил. Протестовал. Как дети,
живут поэты, проясняя смыслы.
Я многое, должно быть, не замечу -
в слезах, словах, пристрастии, молитве.
Но смысл сей сокровенный им подмечен!
Святые дети! С праздниками истин!
Вы скрупулезны, странны, надоедны.
Вы спать ложитесь, все собрав зарницы,
что вспыхнули строкою вашей личной...
А вы не спали...вы и не ложились...

Возьмем стихи поэтов, современность, -
в текущем настоящем зерна мысли.
Быть может, научусь и я однажды,
как вы смотреть, как вы стремиться в выси.

Отрадней на земле, всё ж  удержаться
без горькой и досадной укоризны.
Пройду я садом. Замолчавшим граем.
Поэт ушел. Закрыл свою страницу.
И резвость не поможет обзывалам.
И тупость не украсит чьи-то книги.

А ты сумел отдельно удержаться,
мой суверен, мой человек ранимый -
средь площадных отчаянных ругательств...
все эти люди прежде были пылью...
ценней всех страхов - души золотые...

25.04.12.