Закончен бал, и нет причин,
Вверять январь кострища тленью,
От мглы утеряны ключи,
И ложь пред правдой на коленях.
И, от отчаянья, метель
Скребёт, когтями вихрей, душу,
Вновь, зазывая в свой апрель,
Сны замораживает стужей.
Бокал, где красное вино,
Луна, с небес омыв печалью,
Лучом своим, открыв окно,
Легла распятьем на скрижали.
Закончен бал, и нет причин...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2012
Свидетельство о публикации №112042506660
Свидетельство о публикации №112042506660
Рецензии
