***

Ах, от чего не быть поэтом,
Не быть любовницей Сапфо?
Не гнаться за попутным ветром,
На ветви не глядеть  в окно?

Так странно это и нелепо
Таланты прятать под ковром...
Садовником не быть воспетым,
Что ходит там в саду с ковшом.

Мог быть и из меня художник,
Но бог мне руки отрубил.
В неугасаемые муки
Он жизнь мою больную превратил.
Отнял перо, охрип мой голос,
Мой разум затуманился сейчас,
Уж ничего не вижу я родного
И дорогого мне в серебряных очах.

Ослабло тело, дух мой выпит,
Дыхание чужое на губах.
Верните мне былое вдохновенье,
Чтоб словом не был снова я распят.


Рецензии