Пирамидальность тополей пронзает небо, как ракета.
Душе мятежного поэта безумно тесно на Земле.
Так нереально разорвать избитых образов оковы.
Печальный призрак Казановы терзает старую тетрадь…
По капле выпита до дна слепая Лета откровений.
За бесконечностью мгновений Вселенной вечность не видна.
В плену израненной судьбы душа стихами мироточит,
но мне опять не хватит ночи, чтоб душу вздёрнуть на дыбы.
Когда зардеется рассвет румянцем девицы смущённой,
глаза закапав Белладонной, я в омут брошу горсть монет.
В упор не видя мелочей, я захочу сюда вернуться,
чтоб снова в омут окунуться, ведь я свободен, я – ничей!
По вене пробежит теплом стихов очередная доза,
души стыдливая мимоза рванёт сквозь стену напролом,
и разобьёт свой медный лоб, чтоб строчку высечь из гранита…
…Стихи мятежного пиита прочтите – горсточку наскрёб…
25.04.2012
Прочтите - горсточку наскрёб...
© Copyright: Пономаренко Владимир, 2012
Свидетельство о публикации №112042503381
Свидетельство о публикации №112042503381
Рецензии
Мой домашний мирок: это куклы и книги,
Лист бумаги лежит, ручка возле него.
Мой домашний мирок – на стене икон лики
И в вазонах цветы… Больше нет ничего.
Нет любимого рядом. Для него так старалась,
Разошлась ребятня – строят собственный дом.
Нет любви у меня, в ней давно искупалась
И исчезла она, в грудь положив свой ком.
Мы встречаемся часто или не часто,
Мы не знаем когда мы уйдём в никуда.
В жизни этой всегда кто-то фирменный мастер,
Сколько ж радости в нас на часы, на года…
Мой домашний мирок телевизор и кошка,
И работа по дому, и эти стихи,
Выход в люди и снова – передышка немножко,
Но людей больше чистых. Я не вижу плохих.
Из окна моего неба звень голубая,
Воробьи на кустах, что садила сама.
Я такая, как есть, я не буду другая,
Собираю Россию в свои закрома.
***
Яхонт 2 17.11.2012 10:12 • Заявить о нарушении
Лист бумаги лежит, ручка возле него.
Мой домашний мирок – на стене икон лики
И в вазонах цветы… Больше нет ничего.
Нет любимого рядом. Для него так старалась,
Разошлась ребятня – строят собственный дом.
Нет любви у меня, в ней давно искупалась
И исчезла она, в грудь положив свой ком.
Мы встречаемся часто или не часто,
Мы не знаем когда мы уйдём в никуда.
В жизни этой всегда кто-то фирменный мастер,
Сколько ж радости в нас на часы, на года…
Мой домашний мирок телевизор и кошка,
И работа по дому, и эти стихи,
Выход в люди и снова – передышка немножко,
Но людей больше чистых. Я не вижу плохих.
Из окна моего неба звень голубая,
Воробьи на кустах, что садила сама.
Я такая, как есть, я не буду другая,
Собираю Россию в свои закрома.
***
Яхонт 2 17.11.2012 10:12 • Заявить о нарушении
Собирай, это благодарное занятие. Пот смыслу глубоко, по технике есть замечания, но позже (если не против, конечно) Щаз просто времени нет. Пасиб за визит, отомщу ответным:-))
Пономаренко Владимир 17.11.2012 19:35 Заявить о нарушении
Пономаренко Владимир 17.11.2012 19:35 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 24 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.