Шутю

Есть вещи в этом лучшем из миров,

Страшней смертельного оружия стократ.

Цикута… в просторечии – болиголов,

Иль что там проглотил старик Сократ?

А для Хрисиппа оказался роковым,

Осел. Он пьяный жрал инжир,

Сначала грек от хохота  охрип,

Потом от смеха он совсем осип,

А после помер древний грек Хрисипп.

Вот Пинкертон - споткнулся некрасиво

И прокусил язык, ёрш твою медь!

И все! И нет крутого детектива….

Нет чтобы под ноги внимательней смотреть!

Какая фря надула Айседору

Сказав, что красный шарфик ей к лицу?!

Ей этот шарфик, словно яица танцору….

Вот так подходит жисть великая к концу…

И вот теперь  терзают подозренья,

Какой конец меня в грядущем ждет….

Я ощущаю смутные сомненья ...

Боюсь,  ремонт меня когда-нибудь убьет.

Представила - лежу во цвете лет

Среди обоев и листов гипсокартона,

А подо мной, недоциклеванный паркет

Моим предсмертным равнодушно внемлет стонам….

И на надгробии моём могильщик пьяный

Дрожащей начертает пятерней:

«Она ремонтом занималась слишком рьяно!

Скорби, прохожий! А ремонт – отстой...»