Вот он здесь, майор запаса,
В Лету канувшей страны.
Жил, пригоден для войны,
Для питья вина и кваса.
Был он в меру груб и весел,
Соблюдал, как мог, законы.
Свой портрет, вместо иконы,
На гвозде в углу не весил.
Жил, как в свадьбу летят кони,
Где, от пьяного галопа,
В цветах морда, в мыле жопа.
Потому и бросил кони.
Апосля, чтоб не вонял,
Был накрыт плитой надгробной,
Хоть извилиною лобной
Жизни так и не понял.
Эпитафия-2
© Copyright: Александр Скубиенко, 2012
Свидетельство о публикации №112042502597
Свидетельство о публикации №112042502597
Рецензии