Баллада о неизвестном поэте

             
Стишочки свои сочиняют поэты...
Потом те стишочки приносят в газету.
Редактору сразу на стол их кладут:
 -Товарищ редактор, прочтите мой труд!
Меня осенило. Я в рифму попал.
И целых три тома за ночь накатал.
Хочу я собой осчастливить народ.
Поскольку народ без меня пропадёт.
Редактор посмотрит и скажет:
                -Недурно...
И многое сразу же выбросит в урну.
А то что осталось возьмёт и поправит.
И этот остаток в колоночку вставит.
На утро стишочки увидев в газете
Все сразу помыслят о новом поэте.
Начнут рассуждать, обсуждать, удивляться
И кто он такой захотят допытаться.
И кто ни будь скажет:
                -Есть Пушкин, Толстой,
Есть Лермонтов, Блок, наконец, Боковой...
А что есть Минеев,  про то не слыхали.
Быть может, всё это от нас укрывали?
Видать по всему, что мужик он простой
И знает доподлинно русский устой.
И водку он пьёт. По стишкам это видно.
Такому и выпить  –  то будет не стыдно.
 -Да бросьте вы спорить! В нём русская кровь.
Лишь русский так мог написать про любовь.
Стишками своими всех баб он смущает.
От кухни, от стирки, от дел отвлекает.
Стишков начитавшись все бабы вздыхают,
Страдают и «принцем» его называют.
И долго так спорил, судачил народ.
И кто он такой? Пьёт он или не пьёт?
И лет ему сколько и с кем он живёт?
Но только поэт не узнает про это.
Рождается мысль в голове у поэта.
Он с нею сроднился. Он её живёт.
И хочет он ей осчастливить народ.
И, если получится труд не бездарный
Воздаст по заслугам народ благодарный.