Пришла зима, не нужно никуда,
окно закрыто, мухи не летают.
Уже лицо не старит борода,
и не ревнует зря подруга злая.
Похолодало, воздух стал густым.
Остановился маятник, исчезли
фигуры с фотографий, сны пусты.
Всё чаще в планах оговорка «если...»
По телу перебежками снуют
бойцы от инфантерии похмелья,
хотя уже три месяца не пью
помимо чая никакого зелья.
Пришла зима, и ясно видно мне
в квадратный перископ оконной рамы,
что с крыши мира падает не снег,
а лишние, как перхоть, пентаграммы.
Пришла зима...
© Copyright: Антон Крылов, 2012
Свидетельство о публикации №112042405621
Свидетельство о публикации №112042405621
Рецензии