Не знаю откуда такая к степи
привязанность – здесь ведь Париж…
но каждой ковыли зашепчешь «прости»,
когда и болишь, и молчишь.
Здесь веют такие же точно ветра –
но только что в радостном сне,
и вроде такая же здесь трын-трава
при столь пpeвocxoдном гумне.
Штакетники просто на славу крепки,
и сырных недель – завались,
да только калитки никак не с руки,
хоть выстрели, хоть застрелись.
Снижается солнце, палят зеркала,
гудит расторопный манеж,
настроен приёмник, легенда пошла
на старый военный рубеж.
Ты помнишь, родимый, как помню и я,
акаций и пыли маршрут.
За это здесь продана песня моя –
и жизнь за неё отберут.
Разночтения
© Copyright: Эдуард Хвиловский 4, 2012
Свидетельство о публикации №112042400506
Свидетельство о публикации №112042400506
Рецензии