Осиновый вбиваю кол
В грудь не воскресшему газону.
Отныне будет сорняком
Все, что росло здесь семь сезонов.
Здесь будет новый огород,
Газон весь будет перепахан,
А ветер в небе тучу рвет,
Как будто на груди рубаху,
Готов идти в последний бой
За каждый чахлый одуванчик.
А ведь когда-то мы с тобой
Воспринимали мир иначе,
Срывали эти сорняки
Не ради грядок и плантаций,
Но чтоб из них плести венки
И с летом северным венчаться.
А ветер брызгает дождем
И портит нам назло погоду.
Так, может, лучше подождем
Мы с нашим новым огородом.
Огород
© Copyright: Андрей Беркут, 2012
Свидетельство о публикации №112042402961
Свидетельство о публикации №112042402961
Рецензии