Мне счастья не было, в искусстве ране этом
Хоть изгнаны цари, вернулись вновь
И я решил, что стану я поэтом
И рассекречу Честью их Любовь!
Искусство это трудным остаётся
Законы здесь Рабочего клеймят
С лица Земли Россию стерть берётся
И внуки, денег взять её, хотят!
О, если б наши внуки мир нашли!
И разрешили тайные те путы…
Которые, мой ум обволокли
Они одеты, сыты и обуты…
Неужто, ясность одному дана?
Едва замкнётся дверь времен грядущих
Умрёт всё знание в поэзии до дна
И дно забудет ранее живущих…
Поэзия
© Copyright: Геннадий Ерошин 3, 2012
Свидетельство о публикации №112042401560
Свидетельство о публикации №112042401560
Рецензии