Тебе не нравились мои стихи,
Возможно, они бездарны.
Хотя, в принципе, не так уж плохи,
Но для тебя, по факту, кошмарны.
А черт знает, что там, в твоей голове,
Ты ведь очень любишь интриги.
Правда зарыта в сырой земле.
Я стою у нее на могиле.
Ох, как много красивых цветов.
Будто бы короля хоронили.
Из различных земных садов.
А на деле - с фабрики пыли.
Вся правда - дешевый сатин.
Бесполезные рваные трупы.
Куски ткани, брошенные в камин.
Тающие на глазах минуты.
Нервы больше не теребя -
Вот теперь все вокруг стерильно.
Но почему-то лишь от тебя,
Мне достаточно просто "Сильно."
Неясное и пустое, на деле - заполнено
© Copyright: Утопиарт, 2012
Свидетельство о публикации №112042411007
Свидетельство о публикации №112042411007
Рецензии