Гороскоп

В суете маршруток, в лае как псов из будок...

На могилах загубленных душ, под знамена Барака-Буш.

Всей красою сельских гламуров, в чебуречных на лад фасфудов.

Где дороги в ночных клубах, на ноздрях казанов юных.

Я хриплю иногда как простужен, убиваясь мыслей ненужной,

Так о разном, а чаще глобальном... пробивает на пот сальный.

По утрам запах крепкого кофе, смс о моем гороскопе,

И натравит же кто-то бред... Нам самим,

Да и звездам подавно до нас дела нет.


Рецензии