Жил Шмуэль и между прочим,
Все стихи себе писал,
Вот напишет он бывало,
И, сразу видно кто достал.
Но сейчас чего-то мало,
Видно мало достают,
Где ирония, товарищ,
Что писал ты раньше тут?
Надоело пресно, тошно,
Суть тревожных наших дней,
Нашиши, коли возможно,
Напиши, чтоб ржать, скорей.
А когда приедешь в гости,
(Ты не бросишь же меня?),
Мы найдем, где кинуть кости,
Все прочтем мы вслух, в реал.
Зильберу
© Copyright: Александр Древицкий, 2012
Свидетельство о публикации №112042306304
Свидетельство о публикации №112042306304
Рецензии