художник

Вот чистый холст. Он бел, как снег.
Впервые кисть в руке дрожащей.
Родится, может быть, на свет
Шедевр о главном говорящий!

Вдруг резкий зов из-за плеча –
Как неожидан крик истошный:
- Не тронь! Родишь ты палача!
Изранит душу он безбожно.

Господний дар, стремясь к звезде,
Вмиг станет страстью одержимым -
И день и ночь, на всем, везде
Писать наброски и картины...

Талант - должно быть так всегда,
Свои регалии получит,
Но в эйфории торжества,
Всех близких от тебя отлучит.

Им чужда страсть твоя, скучна.
В сердцах сорвав с двери подкову,
В недоумении жена,
Перекрестясь, уйдет к другому.

Уже привыкшая беда,
Повсюду брать с собой подругу,
Предаст забвенью на года
Твою прославленную руку.

И возопишь один в ночи,
Взывая к недругам и другам  -
Лишь тишины остры мечи
Вонзятся в сердце злым недугом.

Но, вижу я, смеешься ты?
Лукавый взгляд с меня не сводишь.
Ну, что ж, в яд радужный макни
Ты жало кисти, и забродишь

Вином дурманящим хмельным:
Покажется - сбылось всё вроде….
- К чему пророчества? - То дым!
Как славно краски хороводят!

Мольберт скрипит, испачкан пол...
А кисть не жало – хвост кошачий!
Ни то грибочек, ни то холм
Малярит - радугу дурачит!

Это первое моё стихотворение. Оно написано осенью 2008 года.