Последний полустанок

(посвящается Джасуру Абдукаюмову)

Уверовал в конечную точку существования,
В маленький полустанок на склоне лет,
Куда твой поезд мчится, метая искры,
А ты держишь билет в один конец
И не веришь, что финиш близко,
Поправляя воображаемый венец.

Занимаешь свое купе и томишся в нем
Один, а может и с целой семьей - как выпало.
С виду цел и невредим,
Но внутри весь забарикодирован,
Разворочан да кастрирован,
О чем мы, мой друг, помолчим.

Ты выходишь в Нью-Дели в поисках истины,
Смотришь, как трупы по Гангу плывут.
Наверное, поэтому люди и прут в Индию,
Чтоб узнать, что их тоже Туда заберут
И не бросят в последнем пути,
И всем миром по веточке на костер соберут.

Наверное, поэтому люди и прут в Индию,
Туда, где ничто не держит за жизнь.
А если и держит, то на тоненькой жилке,
Уравнивая "обернись" и "сорвись".
Ты просыпаешь свою грязую Индию,
Святую Индию, и катишься дальше вниз.

Никто не расскажет о том полустанке,
Его, в лучшем случае, просмотришь в окно.
А диспетчер объявляет последную станцию,
Соседи по койкам заключают,
Что жизнь - дерьмо, и вещи свои собирают.
Готовясь на выход, кажись, уж давно.