У него ведь такие ноты, такие руки,
Столь эфемерно-правильные слова...
Каждое утро он умирает в скуке,
Чтоб каждый вечер камерно воскресать.
Каждое утро пишет бессвязно тексты,
Каждый из дней - однотипно-другой маршрут.
Мне даже кажется, у него прямо в бездну
Свой одиноко-светлый проложен путь.
Он меня лечит - он же без смысла губит,
Нервы звенят, натянуты, как струна.
Он наклоняется, сухо целует в губы.
Я каждый раз бесконтрольно схожу с ума.
***
© Copyright: Елизавета Маслова, 2012
Свидетельство о публикации №112042300293
Свидетельство о публикации №112042300293
Рецензии
вот не знаю, что это) уже долгое время называю просто "сумасшествием", ибо с любовью это нечто имеет мало сходства.
Елизавета Маслова 04.05.2012 15:00 Заявить о нарушении
Елизавета Маслова 04.05.2012 15:00 Заявить о нарушении
Я считаю, что лучше считать любовь "сумасшествием"...
Мария Бровкина-Косякова 04.05.2012 15:21 Заявить о нарушении
Мария Бровкина-Косякова 04.05.2012 15:21 Заявить о нарушении
поверьте, я знаю, о чем я говорю. и это любовь разве что в очень общем смысле слова, человеческо-дружеском.
Елизавета Маслова 04.05.2012 15:46 Заявить о нарушении
Елизавета Маслова 04.05.2012 15:46 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.