Я знал, что так будет, и ты однажды придешь.
Когда фонарями насытится мокрая пряная ночь,
Дурман твой не выкурит даже алмазный дождь,
И порох с корицей во мне не прогонит и рыжий скотч.
Что было тогда? Белый флаг от меня – кокаиновый плен.
Закапало терпко красным на старый имбирный пол.
Впивался мне в волосы, не поднимая с колен.
И с каждым ударом всё тише «Тебе за него! За него…»
Я лишь потешался… Совсем не изящная месть!
Потом посмотрел помутненным взглядом – тебе в глаза.
В тигриных зрачках боль скакала как яростный бес,
Которому Бог обещал вместо пыток сидеть в небесах.
Ты помнишь? Я сломанным пальцем – к твоей щеке.
Ты с горестным стоном губами припал к плечу.
Корица и порох метались в густеющей пыльной тьме.
Ты тихо шептал, содрогаясь: «Верни его.»
«Не могу».
Порох с корицей
© Copyright: Мортаниэль, 2012
Свидетельство о публикации №112042310890
Свидетельство о публикации №112042310890
Рецензии