Услышанная строка

 Из переписки в комментариях к моему стихотворению "По реке"
 с  http://www.stihi.ru/avtor/grvch Игорем Гуревичем
   
    Игорь: ...А вдруг весь этот круг - самообман:
                "душа! стихи! писательства потуги!"
                Ты написал свой собственный роман
                или в чужом всю жизнь пробегал круге?
                Уверенность - награда дураков -
                в себе не сомневаются нисколько:
                стать гением - да пара пустяков! -
                чиркнуть-сверкнуть - всего делов, и только!
                И потому мне с Вами диалог,
                в котором за ответом вновь вопросы -
                гораздо ближе, чем когда порог
                преступят пустословы-медоносы,
                научат жить и родину любить,
                и быть собой, и поклоняться Богу...
                Но мне сомненья тоненькая нить
                давала шанс и выжить, и прожить,
                и пережить неверную дорогу...
                За это я благодарю Его -
                за истину сомненья моего...
   
   Ах, если б знать: чем кончится она -
   прокля;тая, желанная, земная
   дорога! Ведь не знаем ни хрена -
   куда придём? кому светить, сгорая?
   и для чего вообще весь этот ад -
   капкан непониманий и сомнений?..
   Так и живём, пытаясь наугад
   распутать свой клубок недоумений...
   Кто - прозой, кто - стихами, кто - кино...
   Частички сердца в будущее прячем.
   Прекрасно понимаем - тщетно, но -
   надеемся: а вдруг придёт удача?
   Признание? А нужно нам оно?
   Тщеславием упиться - цель благая?
   То - в кущи славы, то - опять на дно....
   Брр... Мне картинка видится другая:
   коль из моих хотя б одна строка
   услышана была бы кем-то где-то -
   и дрогнула читателя рука
   в восторге нахождения ответа -
   я знаю, что спокойно умирать
   могу. Иной награды мне не нужно.
   Конечно, сомневаюсь... но опять
   пред страстью рифмовать - я безоружна...
   
   Игорь: Я дрогнул и услышал...
                Ну, так что -
                теперь пора оставить поле брани?
                Нет, черта с два!
                Ведь жизнь - не лото
                за рюмкой чая после жаркой бани.
   
                Ты говоришь - достаточно одной
                строки, пути нашедшей в чью-то душу...
                и все? сбылось - и, значит, на покой?
                Да я Вас затряcу, мадам,
                как грушу!..
   
                Коль начала нам бередить сердца,
                то - будь добра - иди уж до конца...
                А где та точка - не гневи Его -
                Он сам о том не знает ничего...
   
   Куда ж я денусь? Это - как запой,
   как доза для блажного наркомана...
   Уже нет дня, чтоб хоть одной строкой
   не выплеснуть эмоций урагана...
   
   И лишь одно удерживает пыл,
   смиряя распалившееся ЭГО:
   прочтёт стишок читатель - и забыл...
   И вот он снова погребён под снегом.
   
   Опять же - если сравниваю с тем,
   что пишется в стихах людьми другими -
   так хочется порою насовсем
   завязывать с потугами своими...
   
   Коль не дано - не купишь... На талант
   и на потворство Музы - видно, квота.
   Прекрасно сознаю: я - дилетант.
   Хоть это и обидно отчего-то... ))))))))
   
   Игорь: О, это точно - все мы дилетанты,
                когда свою оцениваем суть...
                "Но наши невеликие таланты
                нужны кому-то... Ну, кому-нибудь!" -
   
                Я, думаю, мой друг, не в этом суть.
                "Мы никогда не пишем в пустоту" -
                и, значит, наше слово отзовется,
                и хоть один читатель - да найдется.
                Так не кори себя за дерзость ту,
                которая сродни, возможно, пьянству,
                которую зовешь ты "дилетанством",
                я - "графоманством", "стихоплетством" - НО
                имеет место быть здесь лишь одно
                (надеюсь, согласишься ты со мной):
                служение ПОЭЗИИ одной.
                Кто выбирал? Она нас? Мы ее?
                Богиня луноликая - и все тут!
                До мук сердечных, до душевной рвоты -
                мы отдаем ей рвение свое,
   
                завидуя - ну что греха таить! -
                страдальцам тем, что из её эскорта,
                которые умеют воспарить
                чуть выше нас, в кровь разрывая нить
                трепещущую собственной аорты...
   
   Я благодарна им... Та сила чувств -
   что на разрыв, за грань рассудка рвётся -
   спасала (и спасает): я учусь
   у них тому, что просто не даётся...
   Талант не купишь, да... но выражать
   и собственных страстей, и слёз потоки -
   по-разному ведь можно... Удержать
   эмоции, чтобы не стали строки
   образчиками "розовых соплей" -
   не так-то просто, если стонет сердце...
   И делаешься выше и мудрей,
   стараясь в мастерство других вглядеться.
   Не знаю, что сподвигло... не пойму,
   что за перо заставило схватиться.
   Прожить всю жизнь, не зная - почему
   и как прочитанное пригодится...
   А вот - поди ж... когда бессилен ум
   сам справиться с задачей непомерной,
   когда внутри разлад на арфе струн,
   в которые вдруг превратились нервы -
   спасением становится строка...
   В неё исходит боль, смятенье, слёзы...
   Освобожденьем стала слов река,
   и вновь душа очищена, легка -
   и чудится, что жить ещё не поздно.